Вот и я была бы романтиком, если бы не умение постебаться и подколоть.
Я так устала, черт. Это никуда не годится.
Надо распустить всю эту когорту к чертовой матери.
Боже, как трудно. Всегда, всегда говорила себе - чем больше привязываешься, тем больнее терять. Каждый раз говорю себе - не смей. И каждый раз... Я такая наивная. Мне же больнее потом. Я человек по натуре такой - отдаю другим больше, чем беру себе. Я режу себя на куски и раздаю, как подарок, людям, которых считаю своими друзьями. И - в который раз. Они между собой ссорятся, а я разрываюсь.
Очень, очень хочу быть такой, как раньше - циничной, саркастичной, с черным юмором. Другая, я совсем другая была. Чёрствая, грубая, сильная. Непроницаемая, непробиваемая, недосягаемая, неуязвимая. Колкая, злая. Оболочка у меня такая была, защитная. Хорошая такая защитная оболочка была. Но ее так легко пробили - а я почти не заметила. Ну, и конечно, без моей оболочки мне холодно и неуютно, а теперь, конечно же, больно.
Другим не станет легче, если я ее опять одену. Мне тоже - она тяжелая, как средневековые доспехи.
Так привычно быть одной.
И так пусто.

@темы: .изнутри, .пессимистические нотки, Прошлая жизнь, Пусто